Времена Года on Atrax Tech

Четыре сезона

Fri, 25 Feb 2005 00:00:00 +0000

Женщины, как биологический вид,
гораздо ближе к цветам, чем к людям.

Отто Вейнингер.

Этой весной я замечаю только молоденьких девушек. Они похожи на Весну из пушкинского музея – руки вразлет, как крылья, ноги почти не касаются земли, всем телом устремлены вперед, навстречу большому и непонятному миру. Как и все дети, они не умеют бояться и не верят в то, что все когда-то закончится. Они привлекают красотой будущей, еще только намечаемой, угадываемой. Они чисты как дети, наивны как дети и полны энергией как дети. Неудивительно, что они так привлекают взгляды мужчин намного старше. Они и сами к ним тянутся, как во всему непонятному, – ну и оттого, что стремятся скорее вырасти, разумеется. Весна, сумбурное начало жизни, такое бессмысленное и такое радостное…

Осень

Mon, 27 Jan 2003 00:00:00 +0000

Солнце появляется все реже и реже. Умирает лето… стареет радость… становится тихой и мудрой… безрадостной. Осень смотрит на нас мудрыми и печальными - какая же мудрость без печали? - глазами. Скоро зима… и все умрет, последние свои надежды собирая в судорожный вдох. “Мы ведь родимся снова? Там, после холода смерти, снова будет рождение? Ведь правда?”. Но эта осень умрет и никогда больше не повторится. И той весной уже будем не мы, то есть мы - но другие. Меланхоличная осень. Закатная красота…

Лето

Sat, 18 Aug 2001 00:00:00 +0000

Я проснулся от пения птиц. В синем небе не было ни одного облачка. Солнечный луч лежал на подушке — еще пять минут и это он бы меня разбудил. Но его опередили — звонкие голоса птиц, радующихся разгару лета, с упоением отпевающих свое сейчас, пока снова не пришла осень, когда им придется прятаться от холода и непогоды, бежать от зимы на юг. Я выглянул в окно и никого не увидел. Улица была пуста — даже шум машин, обычно раздражающий и назойливый, сейчас не слышался совсем. Только птицы и ветер, шуршащий листьями, такими зелеными и сочными, словно и не будет никакой осени, не попадают они, чтобы перед смертью прошуршать другим шорохом. Громким и бессильным шорохом старости. Старости, пахнущей смертью. Сейчас так хочется верить в то, что этого не случится. В такой день можно только жить. Жить, чувствуя себя бессмертным.